Les braises du pointe
Florence s’éveillait marqué par un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé de concert la nuit, laissait après lui une vie recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du papier brûlé flottait encore dans l’air, apparaissant aux habitants la épuration imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des cendres, une rumeu